Latiendo muerto - Jasper Cullen (Guillermo)

Cual romanticista sería
quien poeta o poetisa fuere
y por si mismo pudiere
del tópico destino librarse.

Librarse de la sinonimia:
una vida ,cual desgracia;
un amor, cual sangre derramada
de un corazón que late
y llora de añoranza.

No soy yo poeta,
tal cual con humildad creo
que no malas letras escribo,
mas ¿por qué por este poco
es ya el tópico mi destino?

Un destino desgarrado
por un amor no correspondido
ya acompañado me hayo
por mi tópico destino

Y aquí mi vida he contado ya,
que sin serlo yo
no es otra si no
que la de un romántico escribano
cuyo corazón late y llora
con la desgracia en mano.

Jasper Cullen

El despertar - Karmela

Dormía en la oscuridad del invierno.
Hibernaba para toda la eternidad.
De repente el sol derritió el hielo e iluminó todo mi horizonte.
Sus rayos tibios y fuertes penetraron por las tinieblas que rodeaban mi mente
y su caricia revivió mi alma
Aletargada comencé a recuperar mi esencia,
poco a poco, sin prisa, como los brotes de los árboles en primavera.
Recordé quién había sido y sobre todo quién pretendía llegar a ser
Y fui consciente de la nada en la que estaba sumida
Luché por mantenerme lúcida mientras la niebla se cernía alrededor de la tibieza que llenaba mi interior
Y la luz fue ganando a la oscuridad.
Al fin encontré el camino.


Esta poesía ha sido escrita por Karmela. Cualquier cosa que sea fruto de tu propia cosecha (poesías, relatos, dibujos, etc) puedes enviárnosla a andreiitacullen@hotmail.com

POEMAS. RELATOS, DIBUJOS Y MAS

Nueva seccion en el blog que hemos inaugurado con el poema de Leticia.
Necesitamos que nos hagais llegar todo lo que querais que publiquemos a nuestro mail.

andreiitacullen@hotmail.com

POEMAS

Nueva sección donde incluiremos poemas de los seguidores del blog.

El primero es de nuestra amiga Leticia de Argentina:

Tatuado de estrellas negras, mi pensamiento vago, deambula errante en las

sombras; deslizar delicado de ideas.

Sublimidad y perversidad de pensar una muerte ajena pero propia.

Idear un funeral a la luz de las estrellas y el repiqueteo simbólico de la lluvia,

como lágrimas impropias, sobre un montón de libros sin páginas, de lápices

sin punta.

Morir eternamente con la última frase de un verso inconcluso. Y soñar

sonidos de puertas cerradas y ojos abiertos.

Morir la vida de un ciempiés con largo camino por delante, vivir la muerte de

esa hoja negra que se desprende y planea incontables vueltas antes de rozar

el pasto regado de olvido.

Tatuado de estrellas negras, una voz que no quiere ser escuchada y un

pensamiento rojo.

La misma lluvia, los mismos libros sin comienzo, sin final, el mismísimo

sueño que no quiero soñar y del cual no se despertar.

El agua que surge del piso, la grieta inocua de la vida y su retumbar

zigzagueante.

El ruido no ayuda.

El desorden caótico perfecto y ese pasado imperfecto que se conjuga

doliendo el presente.
No más llanto, no más frío, simplemente una hoguera de verbos y esos libros

blancos.